No se necesita ser filósofo para comprender la naturaleza verdadera de
un puñado de chocolates. Dirá la Real Academia Española que no son sino
pastas hechas con cacao y azúcar molidos, pero la realidad es que
emergieron de las manos de un repostero regordete y comilón para
especializarse en el oficio de la muerte.
Un chocolate, un intrépido suicida que llega a la mesa enmascarado bajo
el disfraz del tercer tiempo de un menú de degustación. Un kamikaze cuyo
único propósito existencial es tropezar con un conjunto de papilas
gustativas en espera de embriagar al cuerpo de la más absoluta
satisfacción. Sentir la humedad de una lengua antes de perecer. Ser
valiente y resistir. Aceptar el destino que le impone un deceso por
derretimiento.
Todo chocolate posee una pista de despegue propia: la porcelana de un
plato que le hace lucir apetecible desde el centro de la superficie
blanca o la caja que le ha reservado un compartimento individual para
cumplir con su deber. Todo chocolate es el artífice de un engaño. Hace
creer a quien está a punto de engullirlo que es él, y no el chocolate,
quien le ha elegido para cumplir con un propósito: el de convertirse en
postre. Todo chocolate es un malhechor innato. Posee un disfraz que le
hace parecer víctima en lugar de victimario. No es necesario que acepte
una rendición incondicional porque todo ser humano le desea. Por eso se
inmola, todo chocolate, en el más dulce trayecto aéreo: a bordo de un
par de apéndices articulados y con rumbo a unos labios que le
aprisionarán. Y así –siempre así– un chocolate se transforma en mártir.
Allá, muy lejos, un pequeño chocolate se prepara para morir. Toma vuelo y
da un salto diminuto hasta los dedos de una niña
que, de un solo bocado, eternizará la gloria de un pequeño y anónimo
kamikaze.
